Скрипач

В переулке дождливой порою
Мне б не встретить того скрипача,
Что, жильцам не давая покоя,
Без сурдинки играл по ночам.
 
Его пьесы казались мне лживыми.
По окрестности ходит молва,
Будто он пристрастился к наживе
И любимых людей предавал,
 
Поклонялся на гиблых задворках
Самым мерзким и подлым привычкам,
Породнился с проклятой воровкой
И смычок променял на отмычку.
 
Сам теперь – с разворованным сердцем
И с душой, где до мерзости сыро, –
Без малейшей надежды согреться
Засыпает на вскрытых квартирах.
 
Его странная жизнь так похожа
На потухшее пламя, и впредь
Ни любить, ни кого-то жалеть,
Ни, как скрипка, страдать он не сможет.
 
Как же хочется с ним разминуться
И не слушать фальшивых речей!
Но внезапно ладонь на плече
Заставляет меня обернуться.
 
Раздаются холодные звуки –
Звон отмычек… Изменник и вор
В темноте пожимает мне руку,
Затевает пустой разговор.
 
Оттого ли боюсь безрассудно,
Что, со злобой уставши скитаться,
Как часами карманными, – судьбами
Он со мной захотел обменяться?