Точка, где пусто и густо

Да, у меня все нормально, я просто немного растерян,
Как лист, что забыл, с какой он сорвался ветки,
Как струна, что звучит, но уже не поет о потерянном рае,
А только дрожит от сквозняка в пустой беседке.

Я, если честно, разочарован — в законе осей,
Что держали мой мир в идеальном, жестоком равновесье.
Оказалось, что стержень внутри — это гниль до костей,
А все, что я звал высотой, — лишь дурная болезнь, извне.

Я больше ни в чем не уверен — ни в завтрашнем дне,
Ни в том, что обманутый глаз различит свет и тень.
Я разучился вставать по утрам на прямой, твердой стороне,
И мой календарь — это скомканный, влажный апрель, апрель.

Но вот оксюморон: в этой жиже разбитых надежд,
В этом странном покое, где больше не ждешь и не веришь,
Прорастает не боль — а прозрачный, стеклянный рубеж,
За которым не надо спасать и терять, и беречь потери.

Я просто немного растерян — как путник в степи,
Где все звезды чужие, но небо одно на двоих.
Я, если честно, устал от инерции лжи и тропы,
Что вела в никуда, но считалась дорогой для них.

И в этом разочарованье — есть горькая, терпкая соль,
Что высаливает раны и сушит болота надежд.
Я больше не верю в слова, не играю в любовь и роль,
Но я слышу, как в тихой пустоте вызревает мятеж.

Да, у меня все нормально. Я в точке, где пусто и густо,
Где зеркала не показывают, а только скрывают лицо.
Я, если честно, разочарован в искусстве искусства,
Что обещало нам выход, а дало лишь петлю и кольцо.

И больше ни в чем не уверен — ни в свете, ни в тьме,
Ни в том, что бессмертье — не просто красивая ложь.
Но я принимаю растерянность, как принимают в тюрьме
Неизбежность стен — и в ней, как в струне, найдешь дрожь.

Так пусть же все рушится. Пусть перестанут болеть
Те места, где когда-то крылья срастались с лопатками.
Я, может быть, только сейчас начинаю смотреть
Не вперед и назад, а внутрь — слепыми, но чистыми пятками.

И «нормально» мое — это тихое «да» пустоте,
Что вмещает всю боль и все будущее без названий.
Я просто немного растерян на той высоте,
Где не нужно побед, не нужно наград и призваний.

Я, если честно, разочарован — и это мой мост
Через пропасть, где нет ни перил, ни бетона, ни веры.
Я принимаю себя, как осенний, раздетый погост,
Где лежат мои прежние «я» — все до одного, без химеры.

Я больше ни в чем не уверен — но в этом-то и есть ответ,
Что уверенность — клетка, а сомнение — ветер в боках.
И, наверное, в том, что я сбит и потерял свой билет,
Заключается право идти на неведомых, диких путях.