Но рано ведь, рано..
Под скрипку вечерней цикады
Дорога моя неуёмной рекой
Опять утекает в закаты,
Меж вольных полей, редколесий и гор,
За церкви, дома и могилы,
Туда, где в пучину небесных озёр,
Вливается пламень Светила.
Откуда из окон нагорних палат
Застывших над облачной сенью
Забыв о покое, тревожно глядят
Рубцов, Кузнецов и Есенин.
Свидетельство о публикации №126071202476
Месяц не заходила на Стихиру – бытовая суета закружила, завертела.
Вот сейчас прочитала твоё стихо и словно живой воды испила...
Ольга Табунщикова 14.07.2026 18:34 Заявить о нарушении