Маслом чёрной хвори на холсте
В памяти рисую: почему
Мне проснуться стоит поутру,
И оттаять в этой мерзлоте?
Где тепла чуть-чуть заполучить?
Заслужить чем? Где его украсть?
Мне любая чужда стала страсть –
Может лучше душу схоронить?
Разрешить надежде умирать,
Не искать тепла: нигде, ни в чём...
В грудь вложить холодный, серый ком –
Чтоб не чувствовать и не страдать...
Растворится мёртвый, серый ком
От лучины собственной зари!
Где-то там она, ещё внутри...
Буду согревать себя тайком:
Не сгорать за внешнее дотла,
Внутренний огонь свой сохранять,
Наслаждаться жизнью, созидать,
Не ища в других больше тепла.
Почему
© Copyright: Крестина Зубцова, 2026
Свидетельство о публикации №126071201169
Свидетельство о публикации №126071201169
Рецензии