Он слагал свои песни на белых листах,
И чернила как кровь запекались.
Он придумывал Лето, когда в холодах
Наши души об лёд разбивались.
В неживой пустоте он искал новый мир,
Он устал, он не справился, сдался.
Износил свою веру до ссадин и дыр,
Шёл по краю, и чуть не сорвался.
Он сейчас не один, он с друзьями смеётся
Над причудами зла и добра.
Когда кончится ночь, всё сначала начнётся,
Если он доживёт до утра.
Он кричал под гитару, врывался в сердца,
Не боялся рвать струны и связки.
Он себе говорил, что пойдёт до конца,
Сочиняя красивые сказки.
Он не знал, что прошёл половину пути,
Когда силы в ногах не осталось.
Есть на свете порывы, но как ни крути,
Кроме них есть ещё и усталость.
Он сейчас не один, он с друзьями смеётся
Над причудами зла и добра.
Когда кончится ночь, всё сначала начнётся,
Если он доживёт до утра.
До утра
© Copyright: Роман Прокудин, 2026
Свидетельство о публикации №126071100858
Свидетельство о публикации №126071100858
Рецензии