Гестас

Это не выглядит как великое событие.
Просто трое мужиков прибиты к сухим брусьям
на окраине пыльного города.
У солдат внизу закончилась чистая вода,
и они ругаются из-за какого-то пустяка,
пока солнце выжигает остатки зрачков.

Справа Дисмас пытается выторговать себе вечность.
Он шепчет, захлёбываясь слюной и верой,
он строит мост из своих последних слов.
А у меня нет слов.
У меня есть только сустав левого плеча,
который опух ещё час назад,
и судорога, ползущая от пальцев ног к паху.

Послушай, Ты, Который посредине.
Ты, о Котором кричали на всех базарах.
Если Твой Отец действительно держит это небо,
почему оно сейчас такого серого, грязного цвета?
Ну ладно я — я зарезал мытаря в переулке,
я взял то, что мне никогда не принадлежало.
Но Твоё молчание — оно ведь страшнее любого греха.

Ты висишь здесь, точно такой же беспомощный,
с запёкшейся кровью на лбу.
Сделай хоть что-нибудь!
Не нужно рая. Не нужно ангельских хоров.
Просто верни мне возможность сделать вдох.
Пусть мы упадём в эту придорожную пыль,
разобьём колени, но будем дышать.
Просто прекрати это...

Но Ты молчишь.
И Твоя голова медленно падает на грудь.
И это, пожалуй, самый честный ответ.
Мир сужается до размеров железного гвоздя.
И тьма приходит слева.
Туда, где больше ничего нет.