Белое на белом, тьма теорий...

   сюр из бездны

Белое на белом, тьма теорий,
Бесконечна радужная даль...
И, копаясь в глубине историй,
Выудить пытаясь пастораль,
Краски кистью на холсты бросаю,
Размываю чёрно-синий бред!
Урезонить мыслями пытаюсь,
Иль замедлить планетарный бег...

Достаются скомканные мысли
Из хрустящих, белых простыней!
Что же мы с тобою снова ищем
В тьме ненарисованных аллей?
Там песок со скрипом привидений
Мнётся в след под чьей-нибуть ногой!
Бродит сонно и безумно гений,
Небом прикрываясь, как чадрой...

И из тьмы, глядящей с поволокой,
Выхватить пытается звезду,
Что висит пол жизни гневным роком,
Будто бы пророчащим войну!
Иль грозу безудержной стихии
Напуская тысячами бед!
Догорев остатками святилищ,
В пепле просыпается поэт...

Музыкант разорванных иллюзий
Не играет таинств во дворе...
Лютня, отрешённая от музык,
Не нужна ни мне и ни тебе.
Бесполезность кучи деревяшек
Догорает где-то на костре!
Буква обгоревшая букашек
Не ползёт по высохшей траве...

Апокалиптических видений
Отражает глубина зеркал.
Что ты ищешь, беспробудный гений?
И нашёл ли, что ты там искал?
Что тебе даровано судьбою
Рисовать безумия в словах,
Отдавая это всё герою,
Оставляя мысли тленный прах.

Зачерпну небесного ведёрко,
Вылью в пламя утренней зари!
Испарений судорожных столько,
Что туманы стали не видны
И неотличимы от удуший
Дыма моих тонких сигарет...
Я курю, свернув их из безумия!
Его хватит мне на сотни лет.

11.07.26.