Искуство 2. 0

Гуляя летним днем по парку,
Вдыхая воздух и тепло.
Прохожих шел не замечая,
Услышал голос я его.
Стоял он возле арки,
Гитара, микрофон,
Колонка хрипло так звучала,
А он играл и пел,
Как сладкий сон.
Одет он очень просто,
Мужчина лет под пятьдесят,
И брал простые он аккорды,
В словах порой звучал и мат.
Но отдавал себя он очень,
Забыв про то, какой он есть,
Он подбирал все ноты точно,
Вокал его очаровал!
Он залезал в самую душу,
Цеплял живое, исцелял.
Создалось даже впечатление,
Что рядом бог стоял.
Он настоящее искусство,
Он творчество,
И он звезда.
На сценах крупных не выступал он никогда.
И никогда уже не будет,
Он здесь для нас
Играет и поет.
И совершенно не волнует,
Что будет есть и как живёт.
Народ вокруг стал собираться,
Просили только пой еще.
И он играл и пел,
Как может,
И отдавал за это всё!
Когда концерт его окончен,
Авации слышны кругом.
А он стоял и наслаждаясь,
В душе всех нас благодаря,
Он настоящее искусство,
А заработал двадцать три рубля.