У моей больной души
Шустро вертятся стрижи,
Ловят крошки споро.
А на стылой лавке дней
Понасело снегирей
Да глядят с укором.
И один лишь воробей
Молвил лихо: «Не робей,
Завтра будет хуже.
Я подачки не хочу,
Но и прочь не улечу!»
И подался в лужу.
Ветер треплет хвост, что флаг.
Но ему не надо благ,-
Лишь бы не гоняли.
И чирикает своё,
Несмотря на вороньё.
Выживет?
Едва ли…
У моей больной души
© Copyright: Белова Галина, 2026
Свидетельство о публикации №126071104994
Свидетельство о публикации №126071104994
Рецензии