Из-под кожи достану бумагу,
С головы собираю слова.
В душу вложена эта отвага —
Руками картину писать.
Что за книга в моём подсознанье?
Кто заставил взять перо среди тьмы?
Или просто ночное терзанье,
Когда все лабиринты видны?
Я проснулся. Часы бьют два раза.
На столе под зеленым плащом
Черт следит за изгибами фразы,
Дышит жарким своим шепотком.
Глаза режет слепая лампада,
Пальцы стынут, сжимая перо.
«Не спеши...» — он твердит до упада,
Бросив тени свои на бедро.
А во мне копошится **с душою**,
По изнанке души семеня.
Ходит-бродит сам же с собою,
Выбирая куски из меня.
Он ищет там светлое что-то,
То, чем я дорожу про запас.
Эта страшная злая работа —
Истреблять всё живое сейчас.
И скрипит его шаг по сосудам,
Высушив вдохновение в прах.
Только строчки ложатся повсюду
На расчерченных болью листах.
Черновик человека
© Copyright: Семёнов Антон Олегович, 2026
Свидетельство о публикации №126071104962
Свидетельство о публикации №126071104962
Рецензии