Миниатюра Черновик ветра

«Времена года меняются слишком стремительно для тех, кто привык мерить вечность короткими человеческими секундами. Июль бьёт по крышам холодным, косым дождём, оставляя на стёклах серые, размытые черновики ветра.

Мы часто ищем глубокий смысл в вещах, которые изначально созданы пустыми. В старых книгах с вырванными страницами, в заброшенных полустанках, где больше никогда не остановятся поезда, в чужих, равнодушных глазах, проходящих мимо по мокрой мостовой. Мы судорожно пытаемся заполнить свой внутренний холод чужими, случайными словами, забывая, что у каждого из нас под лопатками — своя собственная, глубокая и тихая бездна.

И всё, что нам остаётся в этой сырости — это просто греть руки у случайных придорожных костров, пока ночь не забрала последние тёплые угли. Хранить это случайное тепло, не спрашивая у него паспорта и не требуя от него вечных клятв перед небом. Ведь озон после грозы пахнет одинаково для всех — и для королей, и для бродяг. Нужно просто уметь сделать этот глубокий, свободный вдох...»