Мигрень

Ой, голова болит! Мигрень… мигрень.
Стихи – не ждите даже! – не родятся.
Пишу, пишу – а всё такая хрень!
Ну, и чего тогда зазря стараться?!

Поэт с мигренью – это не поэт.
Вот и лицо слегка перекосило.
Ведь были планы, мысли… мыслей нет.
А сколько же ещё амбиций было!

Чтоб не какой-нибудь затасканный трюизм,
И не пародию на "буря небо кроет".
Строку – блестящую, как острый афоризм!
Ну, что-нибудь… крылатое такое.

Не по чужой проторенной канве –
Такой шедевр, что корифеям не приснится!
Ох, как же сильно бьёт по голове…
А, может, это вдохновение стучится?!

Всё может быть. Хотя я сам не свой,
Поэту вдохновенье – как награда.
Таблетку спазмалгона – и не ной!
Сел сочинять?! Ну, значит, Федя – надо!!!

И сочинил! (с больною головою)
Что сочинил? Очередную ерунду:
=Графиня=изменившимся=лицом=бежит=пруду=  *
Неплохо сказано!
                Вот жалко, что не мною…

Башка трещит. Я мрачный и угрюмый.
Короче говоря, без лишних слов:
Поэт! Заткни уже фонтан!
                (Козьма Прутков)
Лечи мигрень! И про стихи не думай.

___________________
*  «Золотой телёнок», если кто забыл.