Бутово - не Москва.
Тихо, презренно-печально.
Сохнет уныло трава.
Голуби бродят, скучают.
Светит фонарик тускло,
Будто стыдится света.
Время ползёт тягуче -
Оно лишено сюжета.
Даже алкаш у ларька
Водку пьёт без азарта:
Веселья нету глотка -
Жизнь его - битая карта.
Серые стены домов,
Налепленных глупо, бессвязно;
Кипы нелепых томов,
Написанных не куртуазно…
А в Центре цветные огни:
Арбат, переулки, легенды,
Где город шепчет стихи,
И твой - непростой, откровенный.
Бутово - не Москва
© Copyright: Леана Живова, 2026
Свидетельство о публикации №126071104128
Свидетельство о публикации №126071104128
Рецензии