Вечерняя хандра

Дождь намывает серые холсты,
Стекая по стеклу унылым глянцем.
Мир кажется заброшенным румянцем,
Где осыпаются последние кусты.

В каплях воды заложена печаль —
Они летят из поднебесной выси,
Чтоб смыть налёт людских суетных мыслей
И унести их в призрачную даль.

Жизнь замедляет свой привычный бег,
Под этот монотонный, вечный ропот.
И кажется, что этот мокрый шепот
Внутри себя скрывает человек.

Мы растворимся в сырости ночной,
Как эти капли в бездорожье грязном.
Но в очищении холодном и прекрасном
Душа отыщет плакавший покой.

Вода струится, замыкая круг,
Смывая краску с почерневших ставней.
И этот шум — как разговор наш давний,
Который прерван был когда-то вдруг.

Прохожий прячет бледное лицо,
Под мокрым зонтиком сутуля плечи.
А дождь идёт, и этот долгий вечер
Ложится прахом на твоё крыльцо.

Но в этой хмурой, бесконечной мгле,
Где всё размыто, холодно и серо,
Растёт какая-то чужая вера
В то, что святое живо на земле.

Пускай поток безудержно течёт,
Смывая дни, надежды и тревоги.
Хранитель мига на пустой дороге
Этим слезам ведёт безмолвный счёт.