Поэты и пииты своей страны

Уходящее время

Хаос был не учтен. И забыт
Тот солнечный день, где
Не слышно молитв. Реально
Поверив всему из газеты,
Как в прошлом веке учим
Строки вождей.

И мимо прошли. Пастернак
И другие замечены не были.
Пусть не убили. Спросили б
Прилепина. Он помогает.
Не так, как правители. Нет,
Писавший свободу писал
И себе на погибель.

Не до этого? В дыму запрета
Не будет поэта. Будет новый
Понятный властям кавардак?
Так в Переделкино будет
Много спокойней? И новыми
Силами "все за работу"! Это
Значит, скоро финал.

2026


Старик


Расскажут читателям смысл бытия,
Что было до них? И это не было
Адом. А потом каждый день были
Дроны и чьи-то речи усталые.
И крики о том, что не надо
Читать и писать без согласия
С ним.

Их сейчас издают. Не тех, кто
Стрелял. Переделкино. Дачи.
Прогнозы. И средства. Не смешно.
И планы поэтам на лето! Пока
Не пришли, но будет и это. Но
Есть вопросы у них и к своим,
Даже к тем, кто вчера остался
И не уехал всем вопреки.

И чем дольше живу, тем величие
Масс мне понятней, чем проза
Столетия. Пережить не войну
Даже. Просто бред пережить.
И чужих. И своих. И гордиться
Страной. И гордиться людьми.
Нет поэтов? Не надо. Экономики
Нет? И Делягин пишет стихи?

Я в отпуск поеду, если денег
Дождусь. И обратно, конечно,
Приеду. Жизнь закончилась болью
В сердце и всласть погуляли
Враги на руинах страны. Мы
Всегда назло не читаем газеты.
Только книги. Как раньше. Боги
Смотрят на них. Я пишу. И живу.
Но вчера надоело мне жить.


2026



Эпохи, поэты и царь на галерах


Бьёт пот,
превращающий на века
художника – в бога,
царя – в мужика!

А. Вознесенский

А может не гений? И не поэт
Жил среди нас, где древний
Завет не круче, чем лес.
И были восстания или путчи,
Решимость одних менялась
Дремучестью. И уезжали
Из вятского леса наивные
Люди. Эпохи поэты. Поэмы
Писали пииты политиков. Мы
Выходили в столичные СМИ
Лишь при стабильности?
Бред олимпийский западных
Правил маячил как фюрер
Когда-то у пьедесталов? Но
Все стремились обратно,
В стремнину. И не осудишь
Спортивные судьбы. Россия.
Как Бога роса кропила одних
И жгла бесконечно словно
Крапива. И вновь ремесла
Обычные люди. Художник
Уехал от культа личности.
И снова не Бог. Царь не пахал.
И не уедет на запад мужик,
Оставив алтарь.

2026


Поэты и пииты своей страны


Мы – сброшенные листья,
мы музыка оков.
Мы мужество амнистий
и сорванных замков.
Распахнутые двери,
сметённые посты.
И ярость новой ереси,
и яркость правоты.

А. Вознесенский

1956


Мы листопады в парке,
Листья не нужны.
Мы лучшие пророки
При гласности в потьмах.
Оков когда не стало,
Ораторов пропало,
Исчезли в листопадах,
Наверно, очень много.
На похоронах. Закрытые
От власти. Свободны
И просты. Мы уходили
Вместе в свободные миры.
Сметённые в забвении
Поэты и пииты своей
Страны.

И снова листопады.
Мы снова не нужны.

2026