Поэзия - как мертвая птица,
Подбитая машиной на шоссе,
Ее приговор - безразличие,
В самой грустной стране.
А грубый ветер бывшей зимы
Из под мрачных аллей,
Сдувает остатки старой залы
С груды поэтов костей.
Человечество все ещё спорит:
Кто правильнее, красивее, сильней,
Только еще смотрят кто в топе,
Ужасаясь лентой новостей.
А я хочу умирать у моря,
Как поэзия - только скучней.
Но я вернусь в родные топи,
Где все танцуют на грудах костей.
постоянность
© Copyright: Иван Седлецкий, 2026
Свидетельство о публикации №126071000090
Свидетельство о публикации №126071000090
Рецензии