Мятая жена лежит у печки,
Как будто раскладушка.
На столе суп остыл в тарелке,
И в руке пивная кружка.
Я её давно не замечаю,
Занят только суетой своей.
А она всё ждёт меня ночами,
С добротой своих очей.
Я опять иду пустой дорогой,
Где незнакомых светятся глаза.
Возвращаюсь позднею тревогой —
А в глазах её дрожит слеза.
Мятая жена моя, родная,
Ты молчишь, не требуя любви.
А я всё хожу, не понимая,
Что дороже нет тебя в крови.
И когда под утро у порога
Ты откроешь мне тихонько дверь,
Я пойму: искал я слишком долго
Ту, что потерял теперь.
Мятая жена
© Copyright: Борис Киш, 2026
Свидетельство о публикации №126071007775
Свидетельство о публикации №126071007775
Рецензии