Обстановка

Район засыпает под скрежет трамвайных путей,
В окнах хрущёвок — тени простых людей.
Цены в отрыве, инфляция бьёт под дых,
У подъезда базарят за жизнь, не жалея связок своих.
Асфальт в шрамах, как руки старого мастера,
Жизнь — не кино, здесь не хватит яркого пластыря.
В новостях — парады, медали и пафосный марш,
На кухнях — долги, безнадёга и соевый фарш.
Кредиты как петли, авторынок забит китаем,
Мы не живём, мы по тонкому льду ступаем.
Кто-то за море свалил, обрубая концы,
Кто-то остался здесь, как деды и отцы.
Бетонные джунгли штампуют свои этажи,
Пока мы считаем копейки в плену этой лжи.

Это трушный бум-бэп, кач из самого гетто,
Где каждый рассвет — это вызов, а не просто примета.
Застыли в моменте между «было» и «может быть»,
Где вместо еды — лишь желание просто доплыть.
Качай головой, если слышишь в бите этот пульс,
Улица помнит всё, я знаю её наизусть.

На стелах заправок цифры растут в небеса,
В тёмных дворах пацаны верят лишь в чудеса.
В центре — мажоры, латте и пустой разговор,
В спальных районах — выживание, как приговор.
Пусть вещают с экранов про наши большие успехи,
Мы видим реальность сквозь эти стальные доспехи.
Да, время суровое, давит со всех сторон,
Но наш характер крепче, чем старый бетон.
Нас гнули не раз, но хребет не давал слабину,
Мы вывезем всё, не впервой заходить в крутизну.
Здесь пахнет бензином, дождём и дешёвым табаком,
Правда горька, её не зальёшь дорогим коньяком.
Стены в граффити, город заперт на ржавый засов,
Мы пишем историю под тиканье старых часов.

Это трушный бум-бэп, кач из самого гетто,
Где каждый рассвет — это вызов, а не просто примета.
Застыли в моменте между «было» и «может быть»,
Где вместо еды — лишь желание просто доплыть.
Качай головой, если слышишь в бите этот пульс,
Улица помнит всё, я знаю её наизусть.

Да... Сэмпл на репите.
Игла по винилу.
Они ждали финала... Но мы только начали.
На связи.