Контрапункт

Музыку высыпал на подоконник
вечер прохладного сквозняка.
Он, как мне кажется, старый поклонник
фортепиано. И свысока

каждую пятницу третьей недели
звуки бросает для полноты
всех ненормальных коротких мгновений
светлого образа красоты —

это не просто цветные картинки,
это прекрасное ничего.
Вечер снимает большие ботинки
и босиком заходит в окно.

Громкие праздники, тихие души,
лица уставшие в зеркалах —
вечер по комнатам бродит... Послушай,
вроде бы есть и правда в ногах.

Есть и фальшивость какая-то в шаге,
если толкают в спину, в плечо
перед чертой и поступком. Бумаги
будут с печатями заодно

приняты, порваны в клочья — но завтра...
Как это бесит, даже в кино.
Там, где есть музыка, слово и автор —
там, вероятно, через окно

вечер с закатом и медленным часом
без приглашений в гости зайдут.
И до утра, до рассвета предсказан
будет финал текущих минут.

Время не бросит на мой подоконник
несколько лишних быстрых секунд.
Вечность — восьмёрка, бессонница — сонник...
Всё это в музыке — контрапункт.