Проигран бой, полкам трубят отход,
И розы отцветают от печали,
И вянут души, словно небосвод,
И звёзды себя все повыключали...
Охрипший ворон за окном кричит,
Он цветом в ночь и не найти различья,
И баба первая, по имени Лилит,
Поёт о воле, что-то очень личное...
И льётся эта песня сквозь века,
И слушает Луна, её ровесница,
А грусть упёрлась прямо в облака
И всё никак меж нами не уместится...
И лишь одно мне жаль, поникших роз,
И их жестокосердную кончину,
И невесёлый для весны прогноз,
И неуёмную в душе моей кручину
Проигран бой, полкам трубят отход
© Copyright: Валид Хаджиев, 2026
Свидетельство о публикации №126071007062
Свидетельство о публикации №126071007062
Рецензии
И все же, Французов выгнали, в заодно был Париж!
Геннадий Ельцов 10.07.2026 23:51 • Заявить о нарушении
Геннадий Ельцов 10.07.2026 23:51 • Заявить о нарушении
С тех пор от русского осталось, как тавро,
Теперь уже французское = БистрО
Валид Хаджиев 12.07.2026 09:08 Заявить о нарушении
Теперь уже французское = БистрО
Валид Хаджиев 12.07.2026 09:08 Заявить о нарушении