Не просто влага, не простая соль —
В них целый мир, что в сердце затаён.
В них — доброта, что побеждает боль,
И след судьбы, что был и пройден, и прощён.
Они - жемчужины в тиши ночной,
Не для чужих, пустых и цепких глаз.
Остры, как иглы, и в час беды любой —
Колят они, вещая грустный боли пересказ.
Они струятся тихо, но обильно,
Как ручейки, что омывают пыль с листвы.
И в этой влаге сердце остывает
И бьется ровно, и в нем нет борьбы.
Слезы — как пламя, жгущее внутри,
В них — крик души, что не сумел звучать.
Они скользят, не зная, как уйти,
Чтоб эту боль хоть чуточку унять.
Но есть и слёзы, что, как звёздочки горят,
В них — тихий свет порой несказанной любви.
Они хранят то, о чем душа кричит
И в шуме дней, и в холоде зимы.
Пусть льются эти чистые потоки —
Они дороже слов в ночной тиши.
В них — эхо прожитых уроков,
Следы от горькой не простой судьбы.
Слезы...
© Copyright: Елена Пыткина, 2026
Свидетельство о публикации №126071006591
Свидетельство о публикации №126071006591
Рецензии