Жив летний дух сырой травы -
Туманные провисы,
В глубоких зарослях айвы,
жасмина, барбариса.
И тысячей прозрачных пуль
Сверкают всюду блики-
Горит бессовестный июль
В коварной повилике,
Взмывает стая мотыльков
Из луга заливного,
И я ступаю в их альков
И пропадаю снова…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.