Птичьим клином, топором — по небу, от души.
В перевернутом сознании все благостно,
Ковыряние в болячках очень сладостно,
И погоды все плохие хороши.
Почему же клин небесный выжимает слезу?
На растерзанной груди моей тельняшечка,
И меха — на взрыв, навзрыд — поет тальяночка,
А погоды все плохие я люблю.
Пролететь бы над страною на метле,
Лучше в ступе одноместной — это как повезет.
И как мать сыра земля меня еще несет?
Руки в брюки, голова в серебре.
Ах, головушка моя забубенная!
Стал я старым, но не мудрым, увы.
Мне, конечно, далеко еще до «Сатаны»,
Что так ждет Америка Соединенная.
Стихи из палаты номер 6-34
© Copyright: Владимир Чалов-Глубинский, 2026
Свидетельство о публикации №126071005954
Свидетельство о публикации №126071005954
Рецензии