О! Как бы хотела писать по другому

О! Как бы хотела писать по - другому и думать тем паче, мечтала б иначе.
Увидеть не боль, не густую хандру, а белого кролика, что на лугу играет и скачет, не ведая бед, но вижу, как город мой беден и сед.
Надменно мечтаю увидеть рассвет из окон своей суетливой квартиры, откуда под утро выходят сатиры, не зная, не ведая тысячи бед и что заболел мой печальный сосед, к которому год не приходят уж дети и нет одичалей соседа на свете.
За кромкой зимы я мечтаю о лете, но вижу, убейте, я вижу в Джульетте лишь глупую смерть её, а не любовь. И снова во мне будоражится кровь, и я плету только лишь мрачные сети, и мысли мои - палачи или дети, никак уже не разберёшь.
 
О! Как бы хотела писать по - другому и видеть свой мир, и думать иначе. По лугу гулять, где поёт или плачет о чём - то своём соловей, но я не могу: сколько себя ни бей. Я слышу, как бьётся вдали твоё сердце, и в тщетном отчаянии песней согреться пишу я опять, что луг сер. А грустные песни звучат соловьями, и скачут, и мчатся года вслед за нами, и дом мой опять опустел.
В пылу я цепляюсь за розовых пони, что маются где-то в прозрачном загоне в чертогах моей головы. Но как же они одиноки и блёклы. И вот уже пони, как сушки, размокли и розовой жижей - в пыли. А в гавань приходят опять корабли, привозят мне мрачные тихие мысли, и рифмы мои на деревьях зависли, и больше нет силы терпеть...
 
О! Как бы хотелось мне мыслить иначе, но вижу и слышу я: вот незадача, и рифмы внутри веселятся и плачут в попытках себя переткать. Но более белой из мрачного цвета, который приносит мне эта планета, увы, но мне большем не стать.