Пятый год

На заправке пустой с фронта сводки смотрю:
дети, колледж, автобус, заводы горят ...
Нам дают интервью те, кто не был в бою,
на вручении разных наград.

И не хочется верить – война пятый год,
говорят, всё идёт по какому-то плану.
И всё больше солдат, кто с войны не придёт,
получивших увечья и раны.

Нам послушать бы тех, кто в бою умирал,
кто вернулся живым из тяжёлого боя.
Он бы нам о войне всё, как есть, рассказал.
Может, это совсем про другое …

Он бы нам рассказал, как тоскует порой
по своим дорогим, по родимому дому,
дома Солнце другое и воздух другой
и поёт соловей по-другому.

Знает он, как сознание гаснет от ран,
а очнулся и … мама моя дорогая(!),
без ноги, без руки оказался пацан …
- Как, же, дальше-то, мама родная?

И опять надо как-то учиться ходить,
только вылечишь душу едва ли.
Нам бы только скорее врага победить,
чтобы нам воевать не мешали.

- Все, кто знают, как грабить и грабят казну,
вам грехи ваши спать не мешают?
Есть ответственность, боль за родную страну
и за тех, кто за нас умирает?

Верил мёртвый солдат, что Победа придёт,
эта вера в Победу – молитва солдата.
Всех своих победителей встретит народ,
как в победном, тогда, в сорок пятом!