Твои стихи, как прерванный роман,
зудят во мне невылеченной болью.
Я горстку крошек спрятала в карман.
Который день тебя не канифолю.
Бывает, что совсем невмоготу
держать себя в ежовых рукавицах
и выносить глухую немоту
на безусловно отнятых страницах.
Тогда достану горстку – и в ладонь:
прижмусь щекой и будто бы услышу,
как без меня фырчит крылатый конь
и лунный воск стекает с сонной крыши.
И этих крошек, этой пары строк
мне до утра хватает не свихнуться.
Ведь человек совсем не одинок,
пока катает яблоко по блюдцу.
Пускай странички выдраны из рук,
запрятаны в незримые чуланы..
Они моя орбита, близкий круг –
не прерванный, а просто, просто...
рваный.
Орбитальное
© Copyright: Евдокия Дусина, 2026
Свидетельство о публикации №126071005130
Свидетельство о публикации №126071005130
Рецензии