Городской поэт

В каждом поэте есть городской сумасшедший.
В моей сумке лежит мадера крымская.
Я иду, будто сын Бога, с неба сошедший,
Сорок граммов сахара и никакого риска.

Я поеду завтра по деревням русским.
На камеру буду свои читать стихи.
Люблю развлекаться летом днями июльскими,
В своей исконной типа и родной стихии.

Тусклый под солнцем мой экран телефона
Станет суфлёром в нарядной русской глуши.
Память моя  подвела сволочь снова.
Сухо. И высох мой мозг, будто были в нём вши.

Но ведь не было вшей, было там чуть-чуть спирта.
Мадеру я выпил да коньячком шлифанул.
Хмельного срубил всего, пожалуй, три литра,
Да и дядька мой Сэм мне не поставит прогул.

Утром я встану и наизусть зачитаю,
Свой животрепещущий и великий этюд.
После сотого дубля пойдёт выпить чаю,
Меня бросив в топку, родимый мой русский люд.

В каждом поэте есть городской сумасшедший.
А у меня ум бывает, но вот памяти нет.
И я буду опять с электрички сошедший
Деревню всю утомивший городской поэт.
10.07.2026.