Одинока под окном юная рябина

Одинока под окном юная рябина
Слушает, как в ночи дышит тишина.
Тянется к стеклу её живая тень лениво,
Отражаясь в комнате, где не спит луна.

Ветер осторожно перебирает мысли,
Тонкие как ветви, хрупкие как сны.
И на каждую в ночи падает застывший
Блеклый свет далекой, призрачной весны.

Что такое жизнь — ей шепчет подоконник,
Гул прохожих снизу вторит в унисон:
Может, это просто бесконечный, звонкий
Непонятный сердцу улицы закон.

«Что такое время?» — спрашивает ветка,
Царапая стекло, словно чью-то грудь.
Может, это капля, застывающая метко
На холодной краске, выбирая путь.

Что такое счастье — угадает разве
Та, что краснеет в сумраке слегка?
Может, просто кто-то, задержавший взгляд,
Чья улыбка вспыхнет в окнах свысока.

Одинока под окном юная рябина,
Но в её узорах — целый старый мир:
Каждый лист хранит вопрос, как древнюю былину,
Каждый плод — случайный, но живой эфир.

И пока над крышей медленно седеет утро,
И шуршит по тротуарам тёплый лист,
Рядом с ней прохожий, погружённый в будни,
Не заметит, как его коснётся чистый, светлый смысл.

Он пройдёт, а в ветвях прорастёт догадка,
Что любовь, как осень, тиха и светла:
Приходит незаметно, садится у кровати,
И шевелит шторы еле у стекла.

И когда рассвет, вбирая ночь, растает,
Юная рябина, тронута теплом,
Поймёт: философия не в книгах обитает,
А в том, как сердце откликается на отчий дом.

Одинока под окном юная рябина,
Но её корнями держится земля.
И в её молчанье — выдох этой силы,
Что зовём мы просто: ты и я.