Июль, десятое уже.
Летят его златые дни.
Виток, ещё, на вираже,
И так стремительны они.
Постой июль, сбавь обороты,
И насладиться дай собою.
Твои с дождями повороты,
Включают, в нас, хандру до боли.
Макушку летнего тепла,
Вот – вот покажет горизонт.
А у тебя, из под крыла,
Дожди стеной, раскрытый зонт.
Июль на вираже
© Copyright: Попова Ирина 3, 2026
Свидетельство о публикации №126071001976
Свидетельство о публикации №126071001976
Рецензии