Мирсанов

Мирсанов опять среди кучи бумаг.
Мирсанову важно, чтоб было красиво.
Он верит, что даже обычный пустяк
Может стать для души перспективой.
И если ночь не даёт ему спать,
Значит, мысль его посетила.
Он будет рифмы искать и слагать,
Пока его в сон не повалило.

Возможно, где-то в шорохе фраз
Скрывается вечная сила.
Он пишет не ради похвал и прекрас,
А то, что его побудило.
И если строка вдруг сорвётся с листа,
Он поймает её на лету.
Ведь даже в бумажном море мечта
Находит свою высоту.

Такое бывает, что в хаосе строк
Рождается музыка света.
Не важен ни срок, ни навязанный рок,
Важна лишь живая примета.
Когда он сжимает в руке карандаш,
Бумага дышать начинает.
И если из слов собирает коллаж,
То время свой бег ускоряет.

Возможно, где-то в шорохе фраз
Скрывается вечная сила.
Он пишет не ради похвал и прекрас,
А то, что его побудило.
И если строка вдруг сорвётся с листа,
Он поймает её на лету.
Ведь даже в бумажном море мечта
Находит свою высоту.