Свитер

С момента рождения в руки нам дан
Клубочек, что нитями странен и тонок.
И каждый наш день — как провязанный ряд,
Он стелется в свитер, что начат с пеленок.

Мы учимся вязке: пока лицевой,
Позже - изнанкой, гладью, и шишечкой.
Но мысли порою встают стеной,
Запутавшись в маленький узелок ниточкой.

И встать на колени пред этим узлом,
Не рвать, но распутывать, снова и снова,
В смирении, с мудрым, чуть грустным теплом,
Понимая: в нём суть, а не просто оковы.

Приходит момент, чтоб рисунок менять,
И выбор — жаккард, где узор за узором:
Сделать все ровно, иль полосы ткать?
Иль вышить рисунок с изящным декором?

Петля за петлёй, но замылился глаз
Ошибки в местах, где вдруг нитка слабеет,
И ты перевяжешь с десяток-так раз,
Но сложность узора нам душу согреет.

В конце видим свитер. Не ровный, не гладкий,
С наплывами счастья, провалами бед,
Со следами, как шрамы, петлями-заплатками,
Где каждая — прожитый ценный момент.

И мы не уйдём в иной мир, за порог,
Нагими - такими, как были мы прежде,
Ведь ты связал все, что выстрадать смог,
И выйдешь из мира в новой одежде,

И сжав этот свитер у самой груди,
Где сердце последний удар отбивает,
Мы вступим в Небесное. Там, впереди,
Нас примут. И нитку тут не обрывают…