Ни дать , ни взять, как царь Давид,
Кузнечик пляшет у ковчега
Седого бора, норовит
Поведать что-то человекам..
В капелле песни я – лишь тон,
Который обыграть возможно.
Я - версия смычка о том,
Что пульс плясал под лета кожей.
В тугой шнуровке из ветвей,
Средь травных струн – и просторечья,
На коем шепчет суховей,
Как жизнь мгновенна, ЧЕЛОВЕЧЕ.
А после? То же, что и до,
Пульс на ступеньке первой вскрикнул.
Что к Богу пульс смычком ведом,
Июль в траве повенчан бликом.
Сам горизонт дрожит смычком,
Меж дат в слепой штриховке травной.
Казалось, бор здесь ни причём.
Он здесь с кузнечиком на равных.
Я полежу в траве ещё,
Пока ведёт в цветочном улье
Смычок мгновениям подсчёт,
Они от Леты улизнули.
Кузнечик
© Copyright: Виорика Пуриче, 2026
Свидетельство о публикации №126070907974
Свидетельство о публикации №126070907974
Рецензии