Опять чернильница пуста,
А лист белеет обвиненьем.
Мои стихи — не те места,
Где ищут рифмы наслажденье.
Они корявы, как сучок,
Что впился в гладкую дощечку.
В них каждый слог — не слог, толчок
Под дых, по почкам, в печень и сердечко.
Я отдаю — мне шлют назад,
Я шлю — в ответ молчанье гуще.
Мои стихи не шелестят,
Они скрипят, как дверь в избушке.
И критик прав, и друг молчит,
И враг не тратит желчи зря.
Мой стих — невспыхнувший рассвет,
Мой стих — потухшая заря.
Но раз перо ещё скрипит,
А лист не кончился в тетради,
Я буду так — на страх, на вид —
Писать. И пусть не ради
Славы — её не жду и впредь, —
Пусть даже все смеются в спину.
Мне не о чем сейчас жалеть.
Мне просто хочется себе вторую половину
Приговор
© Copyright: Александр Пряников 2, 2026
Свидетельство о публикации №126070907839
Свидетельство о публикации №126070907839
Рецензии