Шёпоты сада...

Здесь нет речей. Но воздух напоён
Признаньями, летящими вслепую.
И дикий плющ, что с камнем обручён,
Вплетает в листья исповедь чужую.

Молчит в ночи раскидистый ранет,
Храня в ветвях секрет ночей бессонных.
Он помнит двух теней скользящий след
И робкий шёпот искренне влюблённых.

А груша шепчет тихо о своём,
Как девочка янтарный плод кусала,
И сок стекал по пальцам ручейком,
А кроха беззаботно хохотала.

У старой вишни память глубока,
Она хранит спасенья миг весенний,
Когда сухие ветви та рука
Срезала ради новых пробуждений.

Они сплетают ветви в тишине,
Соединяя судьбы воедино.
И по коре, как будто по струне,
Скользит воспоминаний паутина.

Вздыхает слива, помня летний зной
И тихий плач, что спрятан под корнями:
Когда солдат, прощаясь с тишиной,
Прижал листок дрожащими губами.

Весь этот шёпот — не случайный звук
И не пустая прихоть дуновений.
В нём бьётся память незабытых рук
И отголоски искренних волнений.

И если ты войдёшь в притихший сад,
Оставив за оградой мир беспечный,
Деревья, встретив, тихо зашуршат,
Твою вплетая тайну в шёпот вечный.