Теплый плед

Сижу у камина в качалке своей,
в зимний тихий вечер, под шёпот ветвей.
Плед тёплый укутал — и мир стал добрей,
а снег за окном тихо падает с ней.

Огонь в камине дышит мягким теплом,
и тени играют на стенах кругом.
Снег идёт, кружится, рисует узор —
и вечер становится сказкой, простор.

На столике рядом лежит моя книга —
в ней шепчут истории тихих страниц. 
Листаю их медленно, в такт камину, 
и вечер плывёт за пределы границ.

Сюжеты мерцают, как искры огня,
и каждая строчка греет меня.
Качалка качает спокойный мой дом,
и мысли ложатся ровным ручьём.

В окне серебрится морозный узор, 
как будто художник коснулся стекла. 
Я слушаю вечер — он тих и прозор, 
и время стоит, не спеша никуда.

Качалка покачивает лёгкий мой сон,
и мысли плывут, как снежинок полёт.
Плед греет плечи, и сердце поёт —
в такой тишине оживает весь дом.

Плед греет плечи, камин говорит,
а книга о чуде тихонько шуршит.
А снег всё идёт, не спеша, не тая,
и ночь приближается, мягко ступая.

В окне серебрится морозный узор,
как будто художник прошёлся с утра.
Я слушаю тишину — она так добра,
и ночь приближается, мягко, не скоро