Слон в мягкой жилетке

В траве, на поле.
Хорошо ...
Не в поле рядом с домом, а в мо;м.
Сквозь лупу солнце жутко жарит, 
И наглумившись, угасает.
Сме;тся: "Слабый человек!"
Буравит меж травинок след.
На землю падает дожд;м.

Под тучами, остатки бликов
Стекают ниже, между пальцев.
Хотелось стать открытой книгой,
Чтоб не боялась потеряться.
Век коротать в четыреста страниц.
По сумкам, ящичкам таясь
Увидеть много новых лиц.

Банальна ведь судьба поэта
Типичны тремор, худи и тетрадь.
Каждый вечер, перед сном
Играю в голове в жестокий блиц.
Чтоб взгляды точно удержать —
Нарыв скорее вскрой,
Швырни его в лицо зажравшейся,
Скучающей, тупой толпе.
Давай. Поглубже только.
Ковырни.

Вот только я — не то.
Я — грязь на колесе
Я — лозунг
Я — восторг
Я — слон среди людей,
Одетый в мягкую жилетку.

И как бы ни хотелось коротать
Века в запыленном кармашке.
Я не могу спокойно лечь и умирать
Куда бездушно бросят старые бумажки.

А если я сорвавшийся с путей вагон?
Стрела, не долетевшая царевне?
А может танк, забытый где-то в поле?
Я буду громким, самым страшным псом
Когда почувствую гонения в неволю.