Из зимнего дневника

Январь. Зима. Стоят церквушки,
Их купола пронзают синь,
Вороны, чёрные подружки,
Окрест горланят, что есть сил.
А помнишь, лето, Бекасины
Дождя, ты ловишь их рукой,
А после — радуга! Красиво!
Закат июля золотой…

Исчезло лето, следом осень,
Уже морозы нам трубят,
И белизна январских простынь
Окутала меня, тебя.
И лишь в стихах остались знаки
Того, другого бытия,
Закат сегодня словно накипь,
Да он другой, как ты и я.

Зима. Мороз. Висят лианы
Из снега, в инее мой дом,
Ночь открывает неба ставни,
Мир наполняя колдовством!
А в комнатах сквозняк навеял
Мне сон, сплетая кружева
Несбыточности, словно звенья,
И тяжелеет голова.

Полночный час, он тьму развесил,
Снег за окном ещё белей,
В мой сон приходит стайка песен,
Чтоб засыпалось веселей.
Но почему-то снятся травы,
Поляны, роскошь из цветов,
Река с названием Полтава,
Парома старого остов…

И дуб, огромным исполином,
Цветов зовущий лазурит,
И кто-то разливает вина
В хрусталь бокалов, жизнь кипит!
И тут же зазвучали вальсы,
Чарующая их волшба!
А дальше… Что же было дальше?
…Иссякла ночи ворожба.