Отсутствие глубоких смыслов,
За болтовнёй скрывая громкой,
От скуки, время своё комкай,
Как будто время – только числа,
А не возможность пробужденья.
Сиди и комкай, как листочки,
Где закорючки лишь и точки,
Но ни намёка на творенье,
Одно лишь только проживанье
Всего бессмысленно чужого,
Что так давно уже не ново,
Хоть носит новые названья.
Так, с грудой овощных очистков,
Ты время в мусорник бросаешь
И, скомканно так, исчезаешь
Из памяти вселенной списков.
В нас нет почтенья к нашим жизням.
Нам, хоть бы раз, остановиться
И в тишину в себе влюбиться,
Где всё давно уже таится,
Чтоб в этом мире проявиться,
И в списках всех запечатлиться
Глубинной сути новым смыслом.
Скомканно
© Copyright: Сорокин Михаил, 2026
Свидетельство о публикации №126070808314
Свидетельство о публикации №126070808314
Рецензии