давление

Мои стихи — про горемыку,
который режется в углах.
Так показно и то — с придиркой
к себе, ко всем. Чей рёв — игра.

А горемыку ведь не слышат.
Наверно, чувствуют подлог.
И на ветру пожар колышет...
Как клеит кровь металл оков.


Рецензии