В осеннем парке, где листва шуршит,
И ветер гонит тучи над Невой,
Я слышу шаг. Он лёгок и неслышен.
Он здесь, он вечно юн, он вечно свой.
Не в камзолах нынче, не во фраке строгом —
В плаще простом проходит вдоль перил.
Его слова, наполненные Богом,
Я в сердце с колыбели сохранил.
Он смотрит вдаль задумчивым поэтом,
Где ангел на Адмиралтействе спит.
Для нас оставлен им завет заветом:
Свободным быть, пока строка звенит.
И я брожу по этим же аллеям,
Сквозь шум дождя и золото теней.
А. Пушкин — он становится роднее,
Чем ближе ночь и сумрачней огни.
Он — эхо нашей собственной печали,
Тот самый свет, что тьму не победит.
Пока мы помним, как стихи звучали,
Душа жива, и сердце не молчит.
* * *
Июнь 2026 г.
фото взято из источников интернета.
Он вечно юн, он вечно свой
© Copyright: Сергей Шардаков, 2026
Свидетельство о публикации №126070807216
Свидетельство о публикации №126070807216
Рецензии