Двадцатым веком в дыме и металле
Мы прошагали, не смотря назад,
Но до конца шагов не рассчитали
И потеряли наш цветущий сад.
Припоминая, как легко меняли
На пряник импортный свою родную плеть,
Вы упрекать начнёте не меня ли
За всё, о чём приходится жалеть:
Что нечего нам завещать потомкам,
Что мы и не пытались завещать.
Осталось пить и не мечтать о том, как
Текло во сне хотя бы время вспять,
Где те же флаги и под ними те же
Родные лица, только без морщин,
Где нам самим ни слух, ни взгляд не режут
Ни женский плач, ни седина мужчин,
Где мы по стойке смирно, как солдаты,
Стояли бы пред Родиной в строю,
И у меня всё так же пот со лба бы
Стекал и капал на руку мою.
И я, в руке сжимая, как святыню,
До дрожи в пальцах чёрное цевьё,
Глядел бы вдаль, как бедуин в пустыню,
Цветущим садом осознав её.
Сад
© Copyright: Владимир Захаров, 2026
Свидетельство о публикации №126070805740
Свидетельство о публикации №126070805740
Рецензии