Первый уступ

Рюкзак затянут. Тропа — как нить.
Но голос внутри начинает хандрить:
«Слушал прогнозы? Ветра шумят.
Там холод и риск оседлать камнепад.
Вон рядом — профи. А ты — никто.
Вернись в машину, пока не темно».
Я слышу его. Он ворочает ртуть,
Рисует обрыв, где легко соскользнуть.
Он шепчет: «Вспомни, так уже было —
Устал, не дошёл — покинули силы.
Ты сдашься в пути, как тогда...
В горах не место для нытиков. Да?»

В карманах запас и с газом баллон.
В руке карабин, начинается склон.
На фале — репшнур, на поясе — фона,
Тянут к земле ремни из капрона.
Я всё же иду. В эмоциях скуп.
Не на вершину — на первый уступ.
Не в подвиг — на шаг. Самый малый.
Обычный, но жёсткий, упрямый.
Голос орет: «Обернись, эй, дурак!»
Но я не сдаюсь, лишь играет желвак,
Я жду, когда голос подавится ветром,
Он от меня не добьётся ответа.

На высоте трёх тысяч пятьсот
Я вдруг понимаю: мне очень везёт,
Голос остался внизу, у дороги,
Сплетая из страхов пустые итоги.
Иду не на пик — иду сквозь запрет
И прежнего тут давно меня нет.
Боялся упасть, теперь же я тот,
Кто к собственной цели идёт.

08.07.2026