Глаза открыв, я встретил сад живой
(Плодовый рай в объятьях крон густых).
Молил его: «О, дол чудес земных,
Пусти меня в ласкающий покой».
Но мне из туч, грозя святой рукой,
Явился Дух, был лют его призыв.
Он рёк: «Не спи!» И я, глаза открыв,
Увидел сад, угрюмый сад земной.
Там каждый лист на землю пал, изгнив,
Там на ветвях был каждый плод червив,
И я ступал не в рай, а в желчь и гной.
Печально жить, мой друг, глаза открыв.
Красиво... Но вообще-то за садовые инструменты браться надо, а не предаваться печали. В этой жизни свои райские сады мы должны создавать сами! Творческих успехов!
Для здоровья вредно, добрый Вы мой человек! Печаль,- она подтачивает, изнуряет. Раньше тоску вообще болезнью считали! Мы же покрывала какие-то вытрушиваем, ковры пылесосим? Они тогда и нам только на пользу, и послужат подольше. А вот знанию других языков завидую... У меня как-то не сложилось. Хотя технические тексты по специальности читала уже свободно!🙃
Спасибо, что поддерживаете! Но здоровье моё мне совсем не нужно — зачем оно мне? В теологической парадигме смех мог ассоциироваться с греховной непосредственностью и близостью к природе, что противоречило строгим догматам. Поэтому я смеюсь редко. И вспомните Екклесиаста: «лучше ходить в дом плача об умершем, нежели ходить в дом пира». Но я не навязываюсь, поступайте, как считаете нужным. Мой удел таков, ваш удел иной.
У меня дети и внуки. А дети, которые не смеются,- это уже не дети. Не над всем вот только смеяться можно,- и этому нужно учить с детства.
И да,- в дом скорби ходить легче. Там на любое слово очень отзывчивы. А на пиру слишком легко затеряться, остаться совсем незамеченным. Не задумывались о подоплёке тех или иных высказываний?
Часто великие грешники к старости "маску святости" на себя надевают,- а иначе они просто никому уже не интересны!
И странный разговор, ей-богу! Вы никогда не замечали, например, что в холод люди больше смеются? А ведь это просто физиология,- посмеяться, это почти то же самое, что попрыгать на месте, или руки потереть, нужно как-то разгонять кровь! А то ведь и замёрзнуть недолго.
Всё может быть. Моё дело — творить так, как я чувствую. А другие пусть делают так, как им велят их чувства. Да, я не люблю зиму; впрочем, и лето тоже меня тяготит, особенно когда жарко. Поэтому в холод или в жару я стараюсь не выходить из своего прибежища. Что там творится за пределами моего пристанища в это время, я не знаю: может, смеются, а может, плачут.
А для чего и для кого тогда песни? Вы не в прибежище,- Вы в своей скорлупке сидите и выйти оттуда боитесь. Возможно, травматический жизненный опыт,- я не знаю. Но рада, что сейчас Вас всё устраивает. Тоже, кстати, не люблю и жару, и холод,- но есть такое волшебное слово "обязанности". Так что даже думать порой некогда,- встал и побежал! А вокруг,- да, обычная жизнь, в которой люди и смеются, и плачут... С которой Вы, похоже, просто не справились. Так что Вам ещё повезло,- есть пристанище. Не всем так везёт.
А зачем мне выходить? «Скорлупка», как вы говорите, меня защищает; всё, что мне нужно, я уже повидала. Песни, поверьте, для всех, кому они нужны. На старуху бывает проруха. Почему не справилась? Справляюсь. Здесь нельзя в прошедшем времени, понимаете? Прошедшее — это память. Я пока живу. Значит, всё-таки справляюсь, раз живу и в пристанище? Или это не считается? Какие же у вас обязанности?
Чтоб ни свою душу не потерять, ни детские! Для души! Странные вопросы, ей-богу. Стихи это же не отвёртка. Та,- понятно для чего. А стихи,- вроде, звук пустой, а нужны зачем-то людям. Даже те, которым не нужны, нет-нет, а хоть частушку матерную споют. Зачем? Да кто ж вам ответит. Это как солнце спрашивать, зачем оно всходит!
Как можно потерять свою душу... Следовательно, вы говорите, что те, кто не пишет стихов — это люди, потерявшие душу? Не уверена я в этом, вот честно. Что-то у вас многовато пафоса в словах: душа, потерять, дети. К чему такие плакаты?
Я так понимаю, что для Вас стихи,- это психотерапия. И это ВАШЕ ЛИЧНОЕ! Никакого права говорить от имени всех художников и поэтов Вы не имеете. Даже просто "ресурс" у всех разный. Есть люди сильные, есть слабые. Есть те, что вечно ищут новое, есть те, которые перемен как огня боятся, потому что приспособились вот кое-как, и дай бог, чтобы хуже не было. Я не знаю, чем могу Вам помочь, но мы точно из разных муравейников. Простите.
Мне помогать не нужно. Я не прошу. Стихи — это не психотерапия для меня. Я просто пишу, рисую, я художник, творец. Иногда ошибаюсь, но поправляюсь. Иногда обижаюсь, но чаще уже просто принимаю истину. А вы фантазируете насчёт меня; меня, кстати, это не обижает. Я вообще в своём мире, тут вы правы, но и в реальности одновременно. Такие вот противоречия личности. Это свойственно художнику.
И знаете,- называть разговор о живых, реальных детях пафосом, и тут же заявлять, что стихи это Ваши дети... Совсем запутались, дамочка. Я за жизнь на планете Земля! А Вы явно из ждущих конца света. Так стихи тогда и вовсе не нужны! Примите эту истину и ложитесь спать!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.