С вышины ручьи стекают
На лицо, сквозь ветки сосен.
Лоскуты небес сшивают
Иглы молний - это осень.
Мир исчез, осталась Самость -
Я бесформенного Бога.
Нужное - такая малость -
Сосны, небо и Свобода.
Люди, видимость событий -
Золотой покрыты пылью.
Связаны незримой нитью
Сказки, верованья, были.
Все ушло, оставшись мягким,
Тихим, словно пред рассветом,
Простоты прозрачным знаком
Для счастливого поэта.
Осень
© Copyright: Виктор Шаравьев, 2026
Свидетельство о публикации №126070804499
Свидетельство о публикации №126070804499
Рецензии