Это мой способ

Знаете эту ткань, которой обтянут мир?
Она так истёрлась и так натянулась на швах.
Но ещё не швах. Наука и разум, — наш рукотворный кумир,
Пока ещё не позволяют нам опрокинуться в это бездонное "ах".
А общество словно мудрый, но мёртвый вампир,
Насосавшийся крови реальности прямо из наших жил,
Оставляет сухие интерпретации.
И мы в экзальтации всё говорим себе: "Я же здесь жил,
Я ведь вкушал этот пир..."
Твердим, уверяем себя, но с рожденья стоим на пороге могил.
И давим на тюбик с логикой, мнём его слабыми пальцами,
Держимся за привилегию вечно, всегда оставаться страдальцами.
В бункере слов и концепций спрятаны, я бы сказал, замурованы, отсечены от космоса, хлещущего извне. Не понимаешь? — не. Не хочу понимать пока мы ещё не оторваны
От этого концептуального мира. В котором мышление это всего лишь квартира.
Съёмная хата, куда я заехал когда-то, а выселяться как будто пока ещё чуть рановато. Пускай ещё день
Побудет вата в ушах и шоры на зенках. И деятельная суетливая лень. Но обои на стенках вот-вот упадут. И сами стенки за ними. Впрочем, мы не заметим, сгребая мысленный лут. Останемся здесь, не замечая простого "я есть".
Хотя что-то порхает между кустами. Секундочку, не подсказывай, мы догадаемся сами. Бабочка! Не та ли, которой я снюсь? Хотя, это снова концепция, в которой есть минус и плюс. А я молча воспринимаю как что-то мерцает сквозь Майю. И, знаешь, это мой способ, это я так молюсь.