Фонари, как светлячки...
как светлячки
В пыльном
парке Подмосковья
У извилистой реки.
Рядом
сельские угодья.
А строка, —
как тонкий прут,
Что сгибается
от ветра...
Комары —
то там, то тут.
Грусть,
как палуба поэта.
Я тащу свой груз часов
Вверх
по склонам
своей мысли,
Закрывая на засов
энтропию своей жизни
Свидетельство о публикации №126070803035