Скрипка

¤
Растрескался состарившийся   лак —
ей триста лет, но трогаешь рукою
и вот уж нет  больной душе  покоя...
Жаль, струны  отвечают кое - как.

Она теперь бесценный пациент
для мастера — он пестует упрямо
царапины обид, предательств шрамы,
готовя возрождения момент.

Но что  же там, как полнилось нутро
под деревом  волшебностью певучей?
Там бездна тайны, тот особый случай,
где нить плетётся в  звуков серебро.

Взмах легкий беглого смычка — и вот
старушка-скрипка безутешно плачет,
нет, не от старости, тут всё иначе —
плач этот источает горький мёд.

Ах,  сколько рук она пережила —
по телу дэки отпечатки меткой.
Она была, увы, железной клеткой,
чем славу и бессмертие дала.

На теле за бессчётность ярких дней
причудливый рисунок дерзких линий.
Её ласкал безумный  Паганини,
теперь она в руках Ванессы Мэй...

Всё то же буйство звуков — не скупа.
Все так же  рукоплещут вдохновенно.
Так сила возрождается мгновенно,
когда нас вдруг  приветствует толпа...