У реки на Ивана Купала

Июль дышал медовою прохладой,
Склоняя ветви к зеркалу реки.
И вечер плыл неторопливым ладом,
Где пахли летом тихим васильки.

Я шел тропой, знакомой год от года,
Где свет дрожал на медленной воде.
И думалось: великая природа
Не знает ничего, о глупой сей войне.

Над омутом, где сонные кувшинки
Качали отражение луны,
Девчонки, две юные блондинки,
Пускали по реке свои венки.

Купальский дым струился над долиной,
Мерцал костер, взлетая к небесам.
И судьбы многих, пусть на краткий миг едины,
Хотели верить пророческим словам.

А жизнь похожа на речное русло:
Ей не страшны ни камни, ни года.
Она течет то радостно, то грустно,
Но все равно приходит в никуда...

Нет — не в ничто. В большое продолженье,
Где каждый день становится судьбой,
Где каждое случайное мгновенье
Навеки остается жить с тобой.

Я сел у ивы. Вечер был прозрачен.
Кузнечики звенели в тишине.
И понял вдруг: мы ничего не значим,
Когда не дарим света хоть кому-то на земле.

Вода несла задумчивые блики,
Как память, что не просит ничего.
Она хранит и радости, и горя крики,
Не осуждая боли сердца моего.

Быть может, жизнь дана затем лишь,
Чтоб, проходя по собственной тропе,
Успеть найти в другом живую нежность
И сохранить её в самом себе.

Когда ж июль однажды станет эхом,
Растает, как эта ночь, вдали, —
Пускай любовь останется тем светом,
Что не погаснет даже в час беды.
06 - 08.07.2026