Идущие на смерть

Они встали из плоти земной и молитвы,
Там, где дым пеленой вместо неба висит.
Они не верят в гаданье на кофейной гуще событий,
Смерть уже рядом, дышит в затылок, не спит.

Каждый день, каждый миг — поединок без правил,
Взгляд в пустые зрачки, где клубится холодная тьма.
Кто хоть раз перед бездной себя поставил,
Навсегда теряет способность сходить с ума.

Что за резерв открывается в сердце горячем?!
Когда смерть прикасается ледяной пятерней,
Человек становится зрячим, почти незрячим,
Он узнает в бою — истинный облик свой.

Там, где пуля срезает колосья живые,
А свинец — словно серп, полоснёт по русской ржи,
Прорастают из духа глубины святые,
В этих людях нет ни капли лжи.

Они молятся молча, без слов, одними глазами,
И Господь не иконой в храме — Он с ними, в огне.
Он идет в смертный бой их же ногами,
Держит небо и солнце руками в этой кромешной тьме.

Им открыто иное: не страх, а бесстрашие!
Когда время густеет, становится как смола.
Смерть — старуха в плаще, ночи темной дыханье.
Плащ спадает, а душа в другие миры ушла.

Так рождается сила — и ярость могучего зверя,
И великая твердь, где нет "я", а есть Русь и Бог.
Это воины Света стоят, охраняя двери рая,
Чтобы враг, заплутавший во тьме, одолеть не смог.

За спиной — купола, зов отцов и дыхание дома,
Там, где мать, поседевшая враз, ждет у старых ворот.
И пока в жилах этих сынов течет вера в Бога —
Ни погибель, ни враг Отчизну не заберет.

Ведь идущий на смерть каждый день — уже победивший,
Он распял свою душу за Отчизну, за мать, за страну.
И становится воздух густым, словно щит железный,
Человек! Кто без страха идет на святую войну.