Кукует полночь. Дети крепко спят.
В глухой квартире тишина повисла.
Опять часы секундами стучат,
Лишая ночь покоя, сна и смысла.
А он сейчас в сиянии огней,
Где пьёт вино и музыка грохочет,
Среди чужих, податливых теней
Своё больное эго сладостно щекочет.
Ему до дрожи нравится играть,
Двоить свой мир, придумывая роли,
Чужие судьбы вдребезги ломать,
Не чувствуя ни капли чужой боли.
Я знаю, как он весел там и рад,
Как дамы от него теряют лица.
Его победы — мой домашний ад,
В котором мне приходится томиться.
Он ждёт моих упрёков, горьких слёз,
Моей тоски и раненого взгляда.
Моё несчастье для него — апофеоз,
Единственная высшая награда.
Вернётся на рассвете, пьян и пуст,
Вкусив сполна фальшивого куража.
И холодом его застывших уст
Моя душа, как на кресте распята..
Тень
© Copyright: Бернацкая Ника, 2026
Свидетельство о публикации №126070708569
Свидетельство о публикации №126070708569
Рецензии